第723章 教育的本质就是在每个孩子心里种下一个黎明（3/4）

水杯，手臂却沉重得抬不起来。

就在这一刻，门被轻轻推开了。

小雅穿着睡衣，光着脚，抱着一个小枕头，怯生生地站在门口。“苏爷爷，”她小声说，“我做噩梦了。”

苏明用尽力气，对她招招手。

孩子爬上床，依偎在他身边。苏明用还能动的右手，轻轻拍着她的背，像在安抚一只受惊的小猫。

“苏爷爷，”小雅在黑暗中说，“天还会亮吗？”

“会的。”苏明的声音沙哑，“一定会。”

“可是现在好黑啊。”

“黎明之前，总是最黑的。”苏明望向窗外，那里还是一片浓稠的墨蓝，连星星都看不见几颗，“但你知道吗？就在这最黑的时候，天其实已经在开始亮了。只是我们的眼睛看不见。要等，耐心地等。”

小雅安静下来。过了一会儿，她问：“就像我有时候觉得特别难过，觉得再也不会高兴了，但其实高兴已经在路上了，是吗？”

苏明的眼眶突然发热。“是的，”他说，“就像那样。”

房间里很安静，只有老人有些沉重的呼吸声，和孩子逐渐均匀的呼吸声。时间一分一秒地过去，窗外的墨蓝，似乎真的淡了那么一点点，透出极深极深的藏青。

第五章 天明的真相

苏明病好之后，做的第一件事，是带孩子们看了一次完整的日出。

那天凌晨四点半，他把能走动的孩子都叫醒，给他们裹上外套，来到福利院的屋顶。这是附近唯一的制高点，能看见大半座城市，还能看见远处蜿蜒的江水。

天色是深深的靛蓝，城市还在沉睡，只有零星的灯火。孩子们挨挨挤挤地坐着，睡眼惺忪，却都很兴奋——他们从没在这个时间看过世界。

“我们现在站着的地方，”苏明的声音在清凉的晨风中格外清晰，“是地球的一个点。地球在转，我们跟着它转。当我们转到面向太阳的时候，天就亮了。”

“太阳真的在动吗？”一个孩子问。

“是我们和它在做一场永恒的相对运动。”苏明说，“就像我们和光的关系——有时我们转过身，背对着光，就觉得自己在黑暗里。但只要肯转回来，光一直在那儿等着。”

东方天际线上的靛蓝，开始泛起紫灰，然后是灰白。云层的边缘被镀上极细的金边，那金边越来越亮，越来越宽。

忽然，不知哪个孩子轻轻“啊”了一声。

就在那一瞬间，第一道真正的阳光破云而出——不是一束，而是千万束，穿过云层的缝隙，穿过江上的薄雾，穿过城市楼宇间的距离，直直地、坦荡地、毫不吝啬地洒向大地。

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整个城市在这光中苏醒过来。江面碎成万千金鳞，楼宇的玻璃幕墙反射出耀眼的光芒，街道上车流开始流动，像重新活过来的血管。

孩子们都安静了，仰着小脸，任由晨光洒满全身。

苏明看着他们，看着光落在他们翘起的睫毛上，落在他们微张的嘴唇上，落在他们被晨风吹起的发梢上。那一刻，他忽然明白了三十年前那场车祸的意义——如果他还在讲台上，他只会教给几十个、几百个孩子如何写出漂亮的文章。但在这里，在福利院，在这片被世界遗忘的角落，他教会了这些孩子如何看见光，如何相信光，如何在最深的夜里依然等待天明。

这才是真正的教育。不是知识的灌输，而是灵魂的唤醒——唤醒他们对美的感知，对善的坚守，对希望的笃信。

“苏爷爷，”小雅拉拉他的袖子，指着天空，“您看，天亮了。”

是的，天亮了。这一次，是真正的、完全的、毫无保留的亮。金色的阳光浩浩荡荡地铺满整个世界，驱散一切阴霾，温暖每一寸土地，